Corto sobre la lectura de Pablo Bullejos - Short Video about reading by Pablo Bullejos
Monday, 29 March 2010
Saturday, 27 March 2010
And the winner is.....MARTA GARCÍA!
This student, currently enrolled in the third level of ESO, has been the recipient of the first prize of the Short Story Contest held at the IES La Marina (Santa Cruz de Bezana, Spain). All submitted short stories dealt with the topic of books, since this contest was celebrated in the spirit of the Plan Lector and the Comenius Project, two important projects on reading in which IES La Marina is involved. Marta García has won this prestigious award with the short story entitled “El pequeño soñador”. The jury selected her short story for being a distinguished example of originality and good style.
Carolina Cabrero, participating with “Sin título”, has been selected by the jury as the finalist.
Below are the winning stories:
"El pequeño soñador", Marta García
Rodrigo se había quedado profundamente dormido. Estaba en su habitación, sentado en una silla de mimbre, con un lado de la cara pegado a la ventana y la boca abierta. Una neblina fría se pegaba a los cristales y flotaba sobre aquella yerma calle. Solo se oía un débil susurro del viento rozar con el cristal. El fulgor bermejo de las farolas hacía destellar una mancha de vaho que su aliento impregnaba en la ventana.
Había diversos objetos y bastante suciedad desparramados por el suelo. Libros con títulos dorados escritos sobre una cubierta de cuero, amontonados unos sobre otros sin ningún orden, papeles arrugados con manchones de tinta y escritos con una letra desordenada. Había también prendas de ropa del revés al borde de la cama, encima de la verde alfombra que se asemejaba al césped recién cortado, colgando de los apliques de las paredes, cayéndose del armario…
El chico sostenía sobre su mano lánguida y flácida un impreso a punto de caer con un título que rezaba: ``Trabajo sobre literatura moderna y antigua´´. Debajo de éste había un texto:
Se han de resumir tres novelas, dos clásicas y una moderna a escoger. Se mostrará la opinión del lector debajo de ellas. También se exigen las descripciones físicas y emocionales de los personajes.
A continuación se realizará una comparación entre los relatos antiguos y los modernos, exponiendo sus diferencias y sus similitudes respecto al lenguaje, al argumento y a los personajes. Además habrá que localizar recursos estilísticos en cada novela y explicar lo que pretende su autor utilizándoles.
El trabajo debe entregarse el 15 de marzo en el departamento de lengua castellana.
Él era delgado, su cuerpo enclenque se escondía tras unas ropas anchas y largas. La luz se reflejaba en sus cabellos color rojizo, sus mechones le tapaban la frente. Tenía unos rasgos finos propios de un niño en el que el tiempo todavía no había dejado aún su rastro.
Rodrigo gruñó inconscientemente y la cara le resbaló unos centímetros más por el cristal, pero no se despertó.
Adentrémonos en sus sueños, esos caprichosos fantásticos.
— ¡A prisa, dame el escudo, Sancho! —exclamó una voz emocionada y anhelante.
¿De dónde venía esa voz? ¿Me hablaba a mí? Miré hacia mi izquierda y vi a un hombre enjuto de cara arrugada sentado sobre su caballo fatigado. Llevaba una armadura que deslumbraba con los destellos del sol y una lanza en la mano derecha. Reposado sobre su cabeza descansaba un casco. Le brillaban los ojos y le temblaban el bigote y los labios. ¿Quién era aquel hombre? ¿Por qué se dirigía a mí? Fue entonces cuando me percaté de que estaba a lomos de un asno. Me miré la rechoncha palma de la mano asombrado. Sobre la otra mano sostenía un pesado escudo de bronce. Llevaba unas sucias telas grises hechas girones a modo de camisa, un saco de patatas (o al menos lo parecía) en los pantalones y un sombrero de paja sobre la cabeza. Entonces, ¿yo era Sancho? Si yo era quien era, aquel hombre debía ser… ¡Don Quijote! El mismo del que tantas veces me habían hablado en clase de literatura, aquel devorador de libros y falto de cordura donde los haya, aquel solemne caballero andante del que todos conocían sus andanzas, aquel soñador sin límites de…
— ¿Oíste bien Sancho? —la voz de Don Quijote interrumpió mis pensamientos.
Hice lo que me pedía y le pasé el pesado escudo, era increíble que un hombre tan delgado como él pudiera sostener aquel trozo de metal tan pesado.
—Mira al frente, amigo, y dime si tu ves lo que yo veo— me dijo casi llorando de emoción.
Puse la vista en el horizonte, un sol apabullante resplandecía en las alturas. Los llanos campos de La Mancha pintaban el horizonte, el trigo brillante, cual acuarela de un gran pintor, se mecía con el viento. Y al fondo unos enormes molinos giraban sus aspas. Conocía aquel capítulo del libro, era, a mi parecer, el mejor que Cervantes había escrito.
— ¿Qué es lo que veis, señor? —le dije adaptándome al lenguaje propio y a la trama del libro.
—Míralos, ahí están, firmemente plantados, dispuestos para entrar en batalla. Son unos treinta vigorosos y fieros gigantes. Contra todos ellos me dispongo a luchar pues son muy malas gentes, que tienen secuestradas a damas y princesas. Cuando los venza, sus riquezas se convertirán en nuestras.
No daba crédito a aquello, estaba metido en el libro de Cervantes y hablando con Don quijote. Había leído el relato para hacer el trabajo de literatura. Sabía lo que debía decir en cada momento. Aquello era impagable.
— ¿A aquellos que tenemos en frente vos les llamáis gigantes? —exclamé escandalizado con mis dotes de buen actor—. ¡Señor, no son gigantes! Son molinos de viento, y eso que creéis brazos son solo aspas.
— ¡Ahora me libre Dios del diablo! ¿Molinos dices, insensato? ¿Aspas llamas a esos enormes brazos, mostrenco? ¿Cómo puedes confundir gigantes con molinos si no estás dormido? —dijo incrédulo como si el loco fuera yo —. Un adefesio es lo que sois. Bien se nota que no sabes mucho de esto de las aventuras. Y si tienes miedo abstente, yo me enfrentaré a ellos aunque sea una batalla intrincada y fiera —exclamó mirándome con los ojos tan rojos como escarlatas.
Luego espoleó al pobre Rocinante y se lanzó al galope hacia aquellos molinos que él creía gigantes.
— ¡No huyáis cobardes criaturas! — vociferaba— ¡Vergüenza habría de daros huir de un caballero solo!- decía viendo en su mente cómo unos gigantes corrían como una presa de su depredador.
Me tapé los ojos intentando parecer horrorizado, pero en realidad no podía aguantar las carcajadas. ¡Qué inventiva tenía aquel hombre!
— ¡No son gigantes! —grité entre risas mal disimuladas.
Efectivamente, razón tenía yo, y así está escrito. Al primer ataque, con la lanza en una mano y el escudo en la otra, caballo y caballero, salieron por el aire para ir a parar de nuevo al suelo. Qué cruel es la gravedad, pues cayeron como títeres a los que de pronto hubieran cortado los hilos. Corrí entre carcajadas a socorrerle.
—Señor, ya os lo advertí, que eran molinos, no gigantes.
Él, dolorido y magullado respondió entre gemidos:
—No lo creas fiel escudero, gigantes eran. Pero has de saber que hay un mago muy enemigo mío, que ha convertido los gigantes en molinos para que yo no pueda vencerlos. Y no te has de extrañar si cosas como estas ocurren en nuestras andanzas.
Le miré con ternura, como quien mira a un niño que se ha hecho daño jugando. Entonces, las imágenes comenzaron a dar vueltas y todo se volvió negro. Ya no estaba mirando a aquel pobre señor, yo ya no era Sancho. La historia ya no era la misma.
Oí un fuerte pitido y mis piernas comenzaron a andar. Me adentraba en un desfiladero de setos altísimos y frondosos que arrojaban sombras negras sobre el embarrado camino. Según me adentraba se iba apagando el bramido de la multitud que debía de haber tras de mí. Seguí andando con la respiración entrecortada, sin saber qué era todo aquello y por qué ya no estaba con Don Quijote. Tenía miedo. Alcé las manos y vi que sostenía sobre la derecha un trozo de madera tallado y puntiagudo, una varita. Entonces creí saber quién era y dónde estaba. Me llevé las manos a los ojos, tenía puestas unas gafas de lentes redondas. Vestía una túnica con un escudo dorado sobre mi pecho. Efectivamente, yo estaba en el cuerpo de Harry Potter, y si no me equivocaba... me encontraba en el cuarto libro, ``Harry Potter y el cáliz de fuego´´. Estaba en el Torneo de Los Tres Magos, es una prueba legendaria en la que participan los mejores de cada colegio de magia. Era la última prueba que consistía en encontrar una copa de color celeste en un gigantesco laberinto, repleto de misteriosas adversidades, antes que otros tres aspirantes que lo recorrían también llegasen a su destino, si es que lo hacían.
— ¡Lumos! —exclamé, y mi varita comenzó a despedir un halo de luz cálida que me dio seguridad.
El camino por el que iba parecía completamente desierto. Yo miraba atrás a cada rato, tenía la intuición de que alguien me observaba y no podía despejar la sensación de un ataque inminente.
— ¡Oriéntame! —grité, y la varita señaló hacia mi derecha, a pleno seto.
Eso era el norte. Estaba temblando, a medida que pasaba el tiempo el cielo se oscurecía cada vez más. No sabía por qué, pero aquella ausencia de problemas era desconcertante. Cogí una bifurcación hacia la derecha, todo se volvió frío. Un espectro de más de tres metros de altura avanzaba hacia mí. Llevaba el rostro tapado con una capucha y sus manos putrefactas y llenas de pústulas extendidas hacia mí. Llegaban los problemas. Su húmeda frialdad empezaba a absorberme el alma, despegándose de mi cuerpo que quedaba huérfano y sin gobierno. Sabía lo que debía hacer. Apreté los dientes.
— ¡Expecto patronum! —grité con todas mis fuerzas, al final iba a resultar que era un hacha en esto de la magia.
Un ciervo de plata salió del extremo de mi varita y fue galopando hacia el espectro. Se oyó un golpe y aquel ser estalló en una siniestra voluta de humo. Suspiré aliviado. Seguí caminando con nerviosismo. Llevaba unos minutos corriendo por el nuevo camino cuando oí algo en la calle paralela que me hizo detenerme en seco.
— ¿Qué vas a hacer? — gritaba la voz de Cedric, otro competidor del colegio—¿Qué demonios pretendes hacer?
— ¡Crucio! — se oyó la ruda voz de Krum, el aspirante búlgaro.
El aire se lleno de los gritos desgarradores de Cédric. Aquel conjuro era una Maldición Imperdonable, causaba un tremendo dolor al que la recibía, su uso se condenaba con el ingreso del agresor en la cárcel. Abrí un agujero en el seto con un hechizo apresuradamente, y me metí por él no sin esfuerzo con las ramas rompiéndome la ropa. Vi a Cédric que se encontraba en el suelo retorciéndose y jadeando de dolor, y a Krum de pie a su lado apuntándole con la varita y con una escalofriante expresión de complacencia y deleite.
— ¡Desmaius! —chillé, pues aquel conjuro siempre le había ido bien a Harry en sus aventuras.
Se volvió y me dirigió una mirada de desconcierto antes de caer de bruces con un estruendo.
Krum era un chico de complexión fuerte, el pelo rapado y una ligera barba descuidada. Corrí hacia Cédric que había dejado de retorcerse y me miraba con los ojos brillantes, le había salvado la vida.
— ¿Estás bien? —le pregunté cogiéndolo del brazo y jadeando.
—Sí —dijo él sin aliento—. Vino por detrás y me atacó. Creía que era un buen tipo. Gracias Harry.
—Bueno, supongo que es mejor seguir…
Fue un instante extraño, nos miramos. Por un momento él y yo habíamos sido camaradas contra Krum. Pero ahora volvíamos a la realidad de nuestras circunstancias, la rivalidad. Pronto dejaron de oírse sus pasos. Seguí hacia delante orgulloso.
Corre, salta, vuela, me decía mi cerebro ansioso de victoria. Corría lo más rápido que podía con la luz de la varita en mi mano. Me sentía como un héroe, pero no recordaba si en esta parte del libro yo debía ganar o no. Ya tenía que estar cerca. Llegué a una bifurcación de caminos y tomé la izquierda. Una luz azulada destellaba al final del largo camino. La copa descansaba majestuosa y señorial sobre un pedestal dorado. Aquello era mi victoria, si la alcanzaba se recordaría a Harry Potter como uno de los más grandes y poderosos magos de la historia. Corrí hacia ella todo lo rápido que pude trastabillándome. Unos cuantos metros y la gloria y el honor serían mis servidoras. Entonces una figura veloz apareció justo delante de mí corriendo como si toda su existencia se resumiera en aquella copa. Era Cédric, había llegado por otro camino que desembocaba en este sendero de la victoria. Corríamos con el rostro envenenado de codicia y egoísmo. Sabía que nunca le alcanzaría corriendo, me llevaba unos metros y tenía las piernas más largas que yo. Pero cayó, y le recorté unos metros. Se levantó veloz. Íbamos igualados y comenzamos a empujarnos y a desgarrarnos la ropa con el objeto de ganar algo de distancia. Él llegó antes a la copa, pero sorprendentemente paró en seco. Llegué un segundo más tarde y le mire incrédulo.
—Tócala Harry —dijo para mi sorpresa.
—Has llegado antes que yo, eres el ganador. Es justo —le dije apesadumbrado.
—Hazlo tú, me has salvado la vida, te debo la mía —dijo resignado.
—Toquémosla a la vez —propuse— .Empataremos, será la victoria de ambos —Cédric no daba crédito.
—Entonces adelante, juntos. A la de tres.
Contamos hasta tres y nuestros dedos rozaron la copa tan codiciada y caprichosa. Los colores se arremolinaban en mi mente y sentí que mi cuerpo se despegaba de aquel lugar, para viajar a otra nueva fantasía. Abandoné el laberinto con orgullo, había sido aquel increíble mago de poderes extraordinarios que siempre quise ser y que tantos buenos momentos me había dado leyendo sus libros, haciendo mías sus aventuras, y porteándome a escenas fantásticas de tramas maravillosas.
De pronto volví a ver imágenes. Pero otras muy diferentes a las anteriores. Había un sepulcro teñido de gris frente a mí, en el que yacía una bella doncella salida de un cuento de hadas con el semblante inexpresivo. La mujer tenía la piel de un blanco marmóreo, el cuello esbelto y frágil, y unas líneas del rostro finas y delicadas. Nada puso la naturaleza en ella que no fuera perfecto. Aquella era la reina de la hermosura y la enajenación, todo caballero se rendiría a su merced.
Sabía dónde estaba. Aquello era la escuela literaria del amor por excelencia, el clásico entre los clásicos, cómo no, Romeo y Julieta. Esta era la parte final, en la que Romeo por una confusión, cree muerta a Julieta y se suicida. Al despertar Julieta y ver que Romeo ha muerto a sus pies, se clava el puñal de su amado en el corazón y muere junto a él.
Debía actuar como si de una obra teatral se tratase, usando un lenguaje sublime y expresivo. Me incliné sobre su cuerpo supuestamente inerte y acaricié su piel y sus sedosos cabellos. Besé sus labios tiernos y repletos de aventuras y pasiones para su Romeo. El amor por Julieta parecía una irremediable enfermedad que había contraído al encarnar el cuerpo de Romeo, como si los dos hubieran nacido con el único propósito de adorarse mutuamente. Tras cerciorarme de la fatalidad de las circunstancias, tomé todo el veneno que había en la copa que yo mismo sostenía, conduciéndome paulatinamente al fallecimiento.
Derramé las lágrimas propias no de otra breva que de un amor de afecto ilimitado. Y dirigí la voz hacia el cielo, implorante y con el alma deshecha, cayéndome las lágrimas por el rostro, como si la pérdida hubiera sido mía y no del personaje en el que se guarecía mi espíritu en ese momento.
— ¡Oh Julieta! Mujer de la que no era el mundo digno,¿Cuál más soñada muerte que la padecida a tu lado? ¿Cuál más glorioso sepulcro que tu propia tumba? ¿Cuál más honorable epitafio atesorado en la memoria que despojarnos de la vida juntos en un desolador sacrificio?
Comenzaba a perder el sentido, eran mis últimos instantes de vida y cuando se agotasen mi alma viajaría con la de Julieta allá donde se hallase. Me puse de rodillas recostándome contra los escalones de piedra que sostenían el sepulcro de mi amada, de mi razón de ser.
— ¡Señor Dios, que para nuestra doctrina descendiste del trono divino del Padre! Os pido misericordia por esta alma consternada y abatida, que el lamento convirtió en paupérrima. Pues con tedio conozco que el cuerpo es tierra únicamente.
Tras decir esto, el dolor me invadió y no pude más que afrontar y admitir mi final. Me recosté sobre el sepulcro de Julieta. No podía ya sentir ni respirar. Tras un último impulso de mi corazón, que le dediqué a Julieta, mi cuerpo murió para que mi alma volase libre y fuera junto a la de mi amada. Sin embargo sabía que el final de la historia no terminaba aquí, y que Julieta despertaría encontrándome ya muerto sobre su vientre.
Entonces me desperté entre sollozos, estaba en mi dormitorio. Y fui entonces consciente del poder de los deseos, los temores y la imaginación, que se aúnan concibiendo los sueños. Además, ya tenía casi hecho el trabajo de literatura.
“Sin título”, Carolina Cabrero
“No puede ser tan difícil escribir un libro. Con la cantidad de cosas que pasan en la vida real y la inmensidad de historias que surgen de la imaginación, es sólo cuestión de empujarlas hacia el papel. Se reduce a poner una palabra detrás de otra, multitud de palabras juntas que cuenten algo, algo que puede tener lógica o no, pero tienen que contar algo”.
La Joven se encontró en la calle con un perro que iba caminando con su amo frente a ella.
“¿Qué se puede contar de un perro? Es un perro que acompaña a su amo, tendría más interés un perro vagabundo, que no se puede saber de dónde viene, o dónde se perdió, o quién sería el amo que decidió que ya no quería que le acompañase más por la calle. Un perro vagabundo por lo menos tendría vida propia, decide a dónde quiere ir y se las ingenia solo para sobrevivir. Un perro mascota que se limita a ir a donde va su dueño simplemente puede esperar que las cosas sigan siendo así y si por algún casual pasa a ser un perro vagabundo más tiene que empezar por aprender a serlo. Vaya horror, después de pasar toda una perruna vida siguiendo los pasos del amo. ¿Y el amo?”
El amo podría ser el dueño de la tienda de calzado que acababa de dejar a su izquierda.
“Si fuese así, quizá tendría sentido que abandonase a su perro dejándole aprender por sí solo a buscarse la vida, pero si fuese, por ejemplo, el dueño de una carnicería no tendría excusa para hacerlo. ¿Dónde se ha visto tan mal amo para un pobre perro capaz de dejarle en la calle aun regentando una carnicería? Eso ya se llamaría mal corazón, y no es ni siquiera productivo. Ya no es cuestión perros mascota obligados a ser perros vagabundo, sino que habría que ver a una persona de tan mala sangre atendiendo a los consumidores que vayan confiados a comprar a su tienda”.
Se dejó la Joven de pensar en perros y en amos, que por ahí no iba a llegar a ninguna conclusión, y centró su atención en el músico que tocaba la guitarra en la calle, mirando hacia ningún lado, mientras la gente que pasaba se limitaba a hacer lo mismo y continuaba su camino como si no hubiese guitarra ni hombre que la tocara.
“Eso es un ejemplo de vida romántica. El músico callejero, al igual que el perro vagabundo, no tiene amo al que seguir, ni para bien ni para mal, y se dedica a sobrevivir como puede con la ayuda de una guitarra. De eso sí que se podrían contar muchas cosas. Por ejemplo, ¿qué pasaría si la guitarra decidiese que ya no quiere que su dueño la toque más? ¿Si se declara en huelga musical y hace que sólo salgan de ella sonidos desafinados? Entonces sí que el músico tendría un problema. Si ya le cuesta llamar la atención de la gente con su guitarra, qué sería de él sin ella. Siempre cabe la posibilidad de que si se diera tal situación, el músico se topase por casualidad con uno de los perros vagabundos que pululan abandonados por las calles. Con ello seguramente no conseguiría ganarse la vida, pero por lo menos ocuparía el vacío que deja la guitarra, y además convertiría al perro vagabundo en un perro mascota”.
De eso sí puedo escribir, pensaba la Joven, de una guitarra en huelga que es reemplazada por un perro vagabundo que ahora tiene que aprender a ser un perro mascota, y del aprendizaje de la guitarra, que ahora tendría que acostumbrarse a ser una guitarra vagabunda. Quizá con un poco de suerte, la guitarra iría a parar a la carnicería del antiguo amo del perro, el de la mala sangre, y con un poco más de suerte le haría cambiar un poco el carácter. Así todos saldrían ganando, el músico y el perro, la guitarra y el carnicero, y de paso, los clientes.
Entre perros, músicos y amos, llegó al escaparate de una librería enorme, con puertas de cristal en las que se leía su nombre en letras de filigrana dorada. No tenía ninguna otra cosa que hacer, así que entró a ojear algún libro.
La librería era aún más grande por dentro de lo que parecía desde fuera y, mirando la estancia desde la puerta, la Joven se sintió de repente abrumada en medio de tanta literatura junta. El aire que se respiraba allí olía a libros e historias. Miles de libros con sus historias, todos ellos organizados en imponentes estanterías de madera antigua, organizadas a su vez en varias filas según su género.
Ante aquella deslumbrante visión, el asombro que provocaban todos aquellos libros que esperaban impávidos reposando en los estantes se mezcló con una nueva oleada de frustración y rabia. Cada anaquel de la librería estaba rebosante de libros, los libros compuestos por multitud de páginas, todas ellas formadas por infinidad de palabras que contaban algo, con lógica o no, pero que contaban algo, y todas las palabras que formaban las páginas que componían los libros que hacían rebosar las estanterías habían salido de la imaginación y destreza de infinidad de autores. No era un pensamiento demasiado alentador el hecho de contemplar tamaña demostración de capacidad creadora y verse aún sin nada que mereciese la pena escribir. De todas formas, siempre la quedaba el consuelo de que quizá alguno de aquellos libros hubiese sido creado por la mano de un autor frustrado que, al encontrarse ante el papel en blanco, hubiese decidido salir en busca de historias y se topara con un perro vagabundo o con una guitarra rebelde.
No sabía muy bien la Joven por dónde empezar a mirar, así que se dirigió hacia la estantería más cercana a observar los libros.
“El título es lo más importante. Al igual que una persona sin nombre, un libro sin título no es nada. O si tiene un mal título, o uno común. ¿Quién va a fijarse en un libro que a simple vista no sugiere nada? A partir de una palabra o una frase, se puede conocer o incluso crear una historia”. Así, la Joven se decidió a leer los títulos y a esperar a que la llegase la inspiración.
“Herencia”, “Ideología de la razón”, “Hombres y nombres”. Estaba en la cuarta fila de estanterías empezando a contar desde la derecha, la que estaba dedicada a albergar libros sobre Historia. Los tres títulos que había leído la resultaron muy evocadores; por sí solos podrían ocuparse de forma individual de contener una historia, pero partiendo de ellos se podría formar un nuevo relato. Tendría bastante lógica decir que la herencia de la razón, daba lugar a una serie de hombres con sus respectivos nombres que basaban sus vidas en el raciocinio. O todo lo contrario, que la herencia de la razón era una lacra que una serie de hombres con sus respectivos nombres trataban de dilapidar. De hecho, ese podría ser el argumento para escribir una novela surrealista, con personajes que ante el estrecho camino de la lógica, preferían ir por las sendas más anchas, que eran las de la locura. Quizá estos serían más inteligentes que los primeros. Si vives una vida erigida sobre los pilares de la razón y la reflexión, todos los puntos a los que llegues serán fruto de la premeditación. Dicho de otra forma, no cabrían sorpresas ni eventualidades y, en el caso de que ocurriesen, habría que buscarlas una razón de ser, de forma que perderían la magia y el romanticismo de ser simplemente casualidades sin causalidad.
Sin embargo, la otra serie de hombres que viven en medio de la locura, aceptan sin mayor contemplación el conjunto de hechos e imprevistos que van conformando una vida, de forma que su propia vida se acaba erigiendo sobre un conjunto de causas que no tienen razón de ser y que ni si quiera esperan.
Y aún así, los autores de los tres libros que la Joven había encontrado –por casualidad- habían preferido hablar por separado de herencias, razón y nombres. En realidad eso no tienen mérito, simplemente se limitaban a escribir una historia que ya había sucedido. ¿De qué sirve escribir la Historia si ya ha sido escrita? Sería mucho más interesante si los tres se hubiesen puesto de acuerdo en hablar sobre el enfrentamiento entre locos y coherentes, y en como unos acusan a los otros de irracionales y los otros a los unos de racionales.
La Joven se dirigió hacia otra estantería, en busca de libros que contasen historias de verdad, es decir, de las imaginadas.
Estaba ojeando los nombres y su mirada se detuvo sólo en uno, “Sin título”.
“¿Qué puede contar un libro sin título? ¿Puede ser de amor? ¿De soledad? ¿De alegrías?”
De entre los miles de libros que la rodeaban por doquier, justo ese era el más sugerente. No decía nada, por lo que a la vez, daba espacio a la imaginación para pensar libremente que podía contarlo todo.
-Realmente el título lo dice todo.
Una voz grave la sacó de sus pensamientos, que trataban de averiguar la identidad de aquella historia, y se giró para ver al hombre alto y robusto que se había colocado a su izquierda sin que ella se diese cuenta.
-¿Lo ha leído usted?
-Yo lo escribí.
La respuesta resonó en su cabeza y funcionó como un salvavidas en medio del oleaje. De repente tenía decenas de preguntas para aquel desconocido. Si había sido capaz de escribir un libro del que sólo conocía el nombre y ya había conseguido atraerla de tal manera a su relato, podría aprender infinidad de ideas de él.
-¿De verdad es usted el autor? Dígame, ¿de qué trata?
-Depende de cómo se mire: sobre nada o sobre todo.
-Eso es imposible, los libros cuentan cosas. ¿Cuál es el argumento?
-No tiene. Simplemente quería escribir y lo hice.
-Si no tiene argumento algo tiene que tener. Por pura l si se escribe algo es porque hay algo que decir.
-Eso es cierto.
-Pues entonces, ¿de qué habla?
-De cosas. Comencé hablando sobre objetos cotidianos, todo lo que se me ocurría decir de ellos, y terminé por relacionarlos con otros conceptos más abstractos. De esa manera, empecé a escribir sobre un simple tintero y acabé por hacerlo sobre las mareas de los océanos, o sobre el pasar de las horas. Al fin y al cabo, todo tiene que ver con todo.
-Eso no es verdad. ¿Qué tiene que ver, por ejemplo, una lata con el sentido en el que giran los planetas?
-Te aseguro que todo está relacionado por el mero hecho de existir. Una simple lata y la complejidad del universo quizá no tengan nada que ver, pero si empiezas a hablar sobre ella y continuas con conceptos a los que ésta te recuerda, acabarás con la cabeza llena de ideas sugeridas por una irrisoria lata que en realidad no hacen referencia a ella pero que guardan una mínima relación, al menos en tu mente, y estoy seguro de que alguna de esas ideas te llevará a pensar sobre el sentido en el que giran los planetas. No se necesita una gran historia para escribir un gran libro, tú lo has dicho, sólo se necesita algo que decir.
Carolina Cabrero, participating with “Sin título”, has been selected by the jury as the finalist.
Below are the winning stories:
"El pequeño soñador", Marta García
Rodrigo se había quedado profundamente dormido. Estaba en su habitación, sentado en una silla de mimbre, con un lado de la cara pegado a la ventana y la boca abierta. Una neblina fría se pegaba a los cristales y flotaba sobre aquella yerma calle. Solo se oía un débil susurro del viento rozar con el cristal. El fulgor bermejo de las farolas hacía destellar una mancha de vaho que su aliento impregnaba en la ventana.
Había diversos objetos y bastante suciedad desparramados por el suelo. Libros con títulos dorados escritos sobre una cubierta de cuero, amontonados unos sobre otros sin ningún orden, papeles arrugados con manchones de tinta y escritos con una letra desordenada. Había también prendas de ropa del revés al borde de la cama, encima de la verde alfombra que se asemejaba al césped recién cortado, colgando de los apliques de las paredes, cayéndose del armario…
El chico sostenía sobre su mano lánguida y flácida un impreso a punto de caer con un título que rezaba: ``Trabajo sobre literatura moderna y antigua´´. Debajo de éste había un texto:
Se han de resumir tres novelas, dos clásicas y una moderna a escoger. Se mostrará la opinión del lector debajo de ellas. También se exigen las descripciones físicas y emocionales de los personajes.
A continuación se realizará una comparación entre los relatos antiguos y los modernos, exponiendo sus diferencias y sus similitudes respecto al lenguaje, al argumento y a los personajes. Además habrá que localizar recursos estilísticos en cada novela y explicar lo que pretende su autor utilizándoles.
El trabajo debe entregarse el 15 de marzo en el departamento de lengua castellana.
Él era delgado, su cuerpo enclenque se escondía tras unas ropas anchas y largas. La luz se reflejaba en sus cabellos color rojizo, sus mechones le tapaban la frente. Tenía unos rasgos finos propios de un niño en el que el tiempo todavía no había dejado aún su rastro.
Rodrigo gruñó inconscientemente y la cara le resbaló unos centímetros más por el cristal, pero no se despertó.
Adentrémonos en sus sueños, esos caprichosos fantásticos.
— ¡A prisa, dame el escudo, Sancho! —exclamó una voz emocionada y anhelante.
¿De dónde venía esa voz? ¿Me hablaba a mí? Miré hacia mi izquierda y vi a un hombre enjuto de cara arrugada sentado sobre su caballo fatigado. Llevaba una armadura que deslumbraba con los destellos del sol y una lanza en la mano derecha. Reposado sobre su cabeza descansaba un casco. Le brillaban los ojos y le temblaban el bigote y los labios. ¿Quién era aquel hombre? ¿Por qué se dirigía a mí? Fue entonces cuando me percaté de que estaba a lomos de un asno. Me miré la rechoncha palma de la mano asombrado. Sobre la otra mano sostenía un pesado escudo de bronce. Llevaba unas sucias telas grises hechas girones a modo de camisa, un saco de patatas (o al menos lo parecía) en los pantalones y un sombrero de paja sobre la cabeza. Entonces, ¿yo era Sancho? Si yo era quien era, aquel hombre debía ser… ¡Don Quijote! El mismo del que tantas veces me habían hablado en clase de literatura, aquel devorador de libros y falto de cordura donde los haya, aquel solemne caballero andante del que todos conocían sus andanzas, aquel soñador sin límites de…
— ¿Oíste bien Sancho? —la voz de Don Quijote interrumpió mis pensamientos.
Hice lo que me pedía y le pasé el pesado escudo, era increíble que un hombre tan delgado como él pudiera sostener aquel trozo de metal tan pesado.
—Mira al frente, amigo, y dime si tu ves lo que yo veo— me dijo casi llorando de emoción.
Puse la vista en el horizonte, un sol apabullante resplandecía en las alturas. Los llanos campos de La Mancha pintaban el horizonte, el trigo brillante, cual acuarela de un gran pintor, se mecía con el viento. Y al fondo unos enormes molinos giraban sus aspas. Conocía aquel capítulo del libro, era, a mi parecer, el mejor que Cervantes había escrito.
— ¿Qué es lo que veis, señor? —le dije adaptándome al lenguaje propio y a la trama del libro.
—Míralos, ahí están, firmemente plantados, dispuestos para entrar en batalla. Son unos treinta vigorosos y fieros gigantes. Contra todos ellos me dispongo a luchar pues son muy malas gentes, que tienen secuestradas a damas y princesas. Cuando los venza, sus riquezas se convertirán en nuestras.
No daba crédito a aquello, estaba metido en el libro de Cervantes y hablando con Don quijote. Había leído el relato para hacer el trabajo de literatura. Sabía lo que debía decir en cada momento. Aquello era impagable.
— ¿A aquellos que tenemos en frente vos les llamáis gigantes? —exclamé escandalizado con mis dotes de buen actor—. ¡Señor, no son gigantes! Son molinos de viento, y eso que creéis brazos son solo aspas.
— ¡Ahora me libre Dios del diablo! ¿Molinos dices, insensato? ¿Aspas llamas a esos enormes brazos, mostrenco? ¿Cómo puedes confundir gigantes con molinos si no estás dormido? —dijo incrédulo como si el loco fuera yo —. Un adefesio es lo que sois. Bien se nota que no sabes mucho de esto de las aventuras. Y si tienes miedo abstente, yo me enfrentaré a ellos aunque sea una batalla intrincada y fiera —exclamó mirándome con los ojos tan rojos como escarlatas.
Luego espoleó al pobre Rocinante y se lanzó al galope hacia aquellos molinos que él creía gigantes.
— ¡No huyáis cobardes criaturas! — vociferaba— ¡Vergüenza habría de daros huir de un caballero solo!- decía viendo en su mente cómo unos gigantes corrían como una presa de su depredador.
Me tapé los ojos intentando parecer horrorizado, pero en realidad no podía aguantar las carcajadas. ¡Qué inventiva tenía aquel hombre!
— ¡No son gigantes! —grité entre risas mal disimuladas.
Efectivamente, razón tenía yo, y así está escrito. Al primer ataque, con la lanza en una mano y el escudo en la otra, caballo y caballero, salieron por el aire para ir a parar de nuevo al suelo. Qué cruel es la gravedad, pues cayeron como títeres a los que de pronto hubieran cortado los hilos. Corrí entre carcajadas a socorrerle.
—Señor, ya os lo advertí, que eran molinos, no gigantes.
Él, dolorido y magullado respondió entre gemidos:
—No lo creas fiel escudero, gigantes eran. Pero has de saber que hay un mago muy enemigo mío, que ha convertido los gigantes en molinos para que yo no pueda vencerlos. Y no te has de extrañar si cosas como estas ocurren en nuestras andanzas.
Le miré con ternura, como quien mira a un niño que se ha hecho daño jugando. Entonces, las imágenes comenzaron a dar vueltas y todo se volvió negro. Ya no estaba mirando a aquel pobre señor, yo ya no era Sancho. La historia ya no era la misma.
Oí un fuerte pitido y mis piernas comenzaron a andar. Me adentraba en un desfiladero de setos altísimos y frondosos que arrojaban sombras negras sobre el embarrado camino. Según me adentraba se iba apagando el bramido de la multitud que debía de haber tras de mí. Seguí andando con la respiración entrecortada, sin saber qué era todo aquello y por qué ya no estaba con Don Quijote. Tenía miedo. Alcé las manos y vi que sostenía sobre la derecha un trozo de madera tallado y puntiagudo, una varita. Entonces creí saber quién era y dónde estaba. Me llevé las manos a los ojos, tenía puestas unas gafas de lentes redondas. Vestía una túnica con un escudo dorado sobre mi pecho. Efectivamente, yo estaba en el cuerpo de Harry Potter, y si no me equivocaba... me encontraba en el cuarto libro, ``Harry Potter y el cáliz de fuego´´. Estaba en el Torneo de Los Tres Magos, es una prueba legendaria en la que participan los mejores de cada colegio de magia. Era la última prueba que consistía en encontrar una copa de color celeste en un gigantesco laberinto, repleto de misteriosas adversidades, antes que otros tres aspirantes que lo recorrían también llegasen a su destino, si es que lo hacían.
— ¡Lumos! —exclamé, y mi varita comenzó a despedir un halo de luz cálida que me dio seguridad.
El camino por el que iba parecía completamente desierto. Yo miraba atrás a cada rato, tenía la intuición de que alguien me observaba y no podía despejar la sensación de un ataque inminente.
— ¡Oriéntame! —grité, y la varita señaló hacia mi derecha, a pleno seto.
Eso era el norte. Estaba temblando, a medida que pasaba el tiempo el cielo se oscurecía cada vez más. No sabía por qué, pero aquella ausencia de problemas era desconcertante. Cogí una bifurcación hacia la derecha, todo se volvió frío. Un espectro de más de tres metros de altura avanzaba hacia mí. Llevaba el rostro tapado con una capucha y sus manos putrefactas y llenas de pústulas extendidas hacia mí. Llegaban los problemas. Su húmeda frialdad empezaba a absorberme el alma, despegándose de mi cuerpo que quedaba huérfano y sin gobierno. Sabía lo que debía hacer. Apreté los dientes.
— ¡Expecto patronum! —grité con todas mis fuerzas, al final iba a resultar que era un hacha en esto de la magia.
Un ciervo de plata salió del extremo de mi varita y fue galopando hacia el espectro. Se oyó un golpe y aquel ser estalló en una siniestra voluta de humo. Suspiré aliviado. Seguí caminando con nerviosismo. Llevaba unos minutos corriendo por el nuevo camino cuando oí algo en la calle paralela que me hizo detenerme en seco.
— ¿Qué vas a hacer? — gritaba la voz de Cedric, otro competidor del colegio—¿Qué demonios pretendes hacer?
— ¡Crucio! — se oyó la ruda voz de Krum, el aspirante búlgaro.
El aire se lleno de los gritos desgarradores de Cédric. Aquel conjuro era una Maldición Imperdonable, causaba un tremendo dolor al que la recibía, su uso se condenaba con el ingreso del agresor en la cárcel. Abrí un agujero en el seto con un hechizo apresuradamente, y me metí por él no sin esfuerzo con las ramas rompiéndome la ropa. Vi a Cédric que se encontraba en el suelo retorciéndose y jadeando de dolor, y a Krum de pie a su lado apuntándole con la varita y con una escalofriante expresión de complacencia y deleite.
— ¡Desmaius! —chillé, pues aquel conjuro siempre le había ido bien a Harry en sus aventuras.
Se volvió y me dirigió una mirada de desconcierto antes de caer de bruces con un estruendo.
Krum era un chico de complexión fuerte, el pelo rapado y una ligera barba descuidada. Corrí hacia Cédric que había dejado de retorcerse y me miraba con los ojos brillantes, le había salvado la vida.
— ¿Estás bien? —le pregunté cogiéndolo del brazo y jadeando.
—Sí —dijo él sin aliento—. Vino por detrás y me atacó. Creía que era un buen tipo. Gracias Harry.
—Bueno, supongo que es mejor seguir…
Fue un instante extraño, nos miramos. Por un momento él y yo habíamos sido camaradas contra Krum. Pero ahora volvíamos a la realidad de nuestras circunstancias, la rivalidad. Pronto dejaron de oírse sus pasos. Seguí hacia delante orgulloso.
Corre, salta, vuela, me decía mi cerebro ansioso de victoria. Corría lo más rápido que podía con la luz de la varita en mi mano. Me sentía como un héroe, pero no recordaba si en esta parte del libro yo debía ganar o no. Ya tenía que estar cerca. Llegué a una bifurcación de caminos y tomé la izquierda. Una luz azulada destellaba al final del largo camino. La copa descansaba majestuosa y señorial sobre un pedestal dorado. Aquello era mi victoria, si la alcanzaba se recordaría a Harry Potter como uno de los más grandes y poderosos magos de la historia. Corrí hacia ella todo lo rápido que pude trastabillándome. Unos cuantos metros y la gloria y el honor serían mis servidoras. Entonces una figura veloz apareció justo delante de mí corriendo como si toda su existencia se resumiera en aquella copa. Era Cédric, había llegado por otro camino que desembocaba en este sendero de la victoria. Corríamos con el rostro envenenado de codicia y egoísmo. Sabía que nunca le alcanzaría corriendo, me llevaba unos metros y tenía las piernas más largas que yo. Pero cayó, y le recorté unos metros. Se levantó veloz. Íbamos igualados y comenzamos a empujarnos y a desgarrarnos la ropa con el objeto de ganar algo de distancia. Él llegó antes a la copa, pero sorprendentemente paró en seco. Llegué un segundo más tarde y le mire incrédulo.
—Tócala Harry —dijo para mi sorpresa.
—Has llegado antes que yo, eres el ganador. Es justo —le dije apesadumbrado.
—Hazlo tú, me has salvado la vida, te debo la mía —dijo resignado.
—Toquémosla a la vez —propuse— .Empataremos, será la victoria de ambos —Cédric no daba crédito.
—Entonces adelante, juntos. A la de tres.
Contamos hasta tres y nuestros dedos rozaron la copa tan codiciada y caprichosa. Los colores se arremolinaban en mi mente y sentí que mi cuerpo se despegaba de aquel lugar, para viajar a otra nueva fantasía. Abandoné el laberinto con orgullo, había sido aquel increíble mago de poderes extraordinarios que siempre quise ser y que tantos buenos momentos me había dado leyendo sus libros, haciendo mías sus aventuras, y porteándome a escenas fantásticas de tramas maravillosas.
De pronto volví a ver imágenes. Pero otras muy diferentes a las anteriores. Había un sepulcro teñido de gris frente a mí, en el que yacía una bella doncella salida de un cuento de hadas con el semblante inexpresivo. La mujer tenía la piel de un blanco marmóreo, el cuello esbelto y frágil, y unas líneas del rostro finas y delicadas. Nada puso la naturaleza en ella que no fuera perfecto. Aquella era la reina de la hermosura y la enajenación, todo caballero se rendiría a su merced.
Sabía dónde estaba. Aquello era la escuela literaria del amor por excelencia, el clásico entre los clásicos, cómo no, Romeo y Julieta. Esta era la parte final, en la que Romeo por una confusión, cree muerta a Julieta y se suicida. Al despertar Julieta y ver que Romeo ha muerto a sus pies, se clava el puñal de su amado en el corazón y muere junto a él.
Debía actuar como si de una obra teatral se tratase, usando un lenguaje sublime y expresivo. Me incliné sobre su cuerpo supuestamente inerte y acaricié su piel y sus sedosos cabellos. Besé sus labios tiernos y repletos de aventuras y pasiones para su Romeo. El amor por Julieta parecía una irremediable enfermedad que había contraído al encarnar el cuerpo de Romeo, como si los dos hubieran nacido con el único propósito de adorarse mutuamente. Tras cerciorarme de la fatalidad de las circunstancias, tomé todo el veneno que había en la copa que yo mismo sostenía, conduciéndome paulatinamente al fallecimiento.
Derramé las lágrimas propias no de otra breva que de un amor de afecto ilimitado. Y dirigí la voz hacia el cielo, implorante y con el alma deshecha, cayéndome las lágrimas por el rostro, como si la pérdida hubiera sido mía y no del personaje en el que se guarecía mi espíritu en ese momento.
— ¡Oh Julieta! Mujer de la que no era el mundo digno,¿Cuál más soñada muerte que la padecida a tu lado? ¿Cuál más glorioso sepulcro que tu propia tumba? ¿Cuál más honorable epitafio atesorado en la memoria que despojarnos de la vida juntos en un desolador sacrificio?
Comenzaba a perder el sentido, eran mis últimos instantes de vida y cuando se agotasen mi alma viajaría con la de Julieta allá donde se hallase. Me puse de rodillas recostándome contra los escalones de piedra que sostenían el sepulcro de mi amada, de mi razón de ser.
— ¡Señor Dios, que para nuestra doctrina descendiste del trono divino del Padre! Os pido misericordia por esta alma consternada y abatida, que el lamento convirtió en paupérrima. Pues con tedio conozco que el cuerpo es tierra únicamente.
Tras decir esto, el dolor me invadió y no pude más que afrontar y admitir mi final. Me recosté sobre el sepulcro de Julieta. No podía ya sentir ni respirar. Tras un último impulso de mi corazón, que le dediqué a Julieta, mi cuerpo murió para que mi alma volase libre y fuera junto a la de mi amada. Sin embargo sabía que el final de la historia no terminaba aquí, y que Julieta despertaría encontrándome ya muerto sobre su vientre.
Entonces me desperté entre sollozos, estaba en mi dormitorio. Y fui entonces consciente del poder de los deseos, los temores y la imaginación, que se aúnan concibiendo los sueños. Además, ya tenía casi hecho el trabajo de literatura.
“Sin título”, Carolina Cabrero
“No puede ser tan difícil escribir un libro. Con la cantidad de cosas que pasan en la vida real y la inmensidad de historias que surgen de la imaginación, es sólo cuestión de empujarlas hacia el papel. Se reduce a poner una palabra detrás de otra, multitud de palabras juntas que cuenten algo, algo que puede tener lógica o no, pero tienen que contar algo”.
La Joven se encontró en la calle con un perro que iba caminando con su amo frente a ella.
“¿Qué se puede contar de un perro? Es un perro que acompaña a su amo, tendría más interés un perro vagabundo, que no se puede saber de dónde viene, o dónde se perdió, o quién sería el amo que decidió que ya no quería que le acompañase más por la calle. Un perro vagabundo por lo menos tendría vida propia, decide a dónde quiere ir y se las ingenia solo para sobrevivir. Un perro mascota que se limita a ir a donde va su dueño simplemente puede esperar que las cosas sigan siendo así y si por algún casual pasa a ser un perro vagabundo más tiene que empezar por aprender a serlo. Vaya horror, después de pasar toda una perruna vida siguiendo los pasos del amo. ¿Y el amo?”
El amo podría ser el dueño de la tienda de calzado que acababa de dejar a su izquierda.
“Si fuese así, quizá tendría sentido que abandonase a su perro dejándole aprender por sí solo a buscarse la vida, pero si fuese, por ejemplo, el dueño de una carnicería no tendría excusa para hacerlo. ¿Dónde se ha visto tan mal amo para un pobre perro capaz de dejarle en la calle aun regentando una carnicería? Eso ya se llamaría mal corazón, y no es ni siquiera productivo. Ya no es cuestión perros mascota obligados a ser perros vagabundo, sino que habría que ver a una persona de tan mala sangre atendiendo a los consumidores que vayan confiados a comprar a su tienda”.
Se dejó la Joven de pensar en perros y en amos, que por ahí no iba a llegar a ninguna conclusión, y centró su atención en el músico que tocaba la guitarra en la calle, mirando hacia ningún lado, mientras la gente que pasaba se limitaba a hacer lo mismo y continuaba su camino como si no hubiese guitarra ni hombre que la tocara.
“Eso es un ejemplo de vida romántica. El músico callejero, al igual que el perro vagabundo, no tiene amo al que seguir, ni para bien ni para mal, y se dedica a sobrevivir como puede con la ayuda de una guitarra. De eso sí que se podrían contar muchas cosas. Por ejemplo, ¿qué pasaría si la guitarra decidiese que ya no quiere que su dueño la toque más? ¿Si se declara en huelga musical y hace que sólo salgan de ella sonidos desafinados? Entonces sí que el músico tendría un problema. Si ya le cuesta llamar la atención de la gente con su guitarra, qué sería de él sin ella. Siempre cabe la posibilidad de que si se diera tal situación, el músico se topase por casualidad con uno de los perros vagabundos que pululan abandonados por las calles. Con ello seguramente no conseguiría ganarse la vida, pero por lo menos ocuparía el vacío que deja la guitarra, y además convertiría al perro vagabundo en un perro mascota”.
De eso sí puedo escribir, pensaba la Joven, de una guitarra en huelga que es reemplazada por un perro vagabundo que ahora tiene que aprender a ser un perro mascota, y del aprendizaje de la guitarra, que ahora tendría que acostumbrarse a ser una guitarra vagabunda. Quizá con un poco de suerte, la guitarra iría a parar a la carnicería del antiguo amo del perro, el de la mala sangre, y con un poco más de suerte le haría cambiar un poco el carácter. Así todos saldrían ganando, el músico y el perro, la guitarra y el carnicero, y de paso, los clientes.
Entre perros, músicos y amos, llegó al escaparate de una librería enorme, con puertas de cristal en las que se leía su nombre en letras de filigrana dorada. No tenía ninguna otra cosa que hacer, así que entró a ojear algún libro.
La librería era aún más grande por dentro de lo que parecía desde fuera y, mirando la estancia desde la puerta, la Joven se sintió de repente abrumada en medio de tanta literatura junta. El aire que se respiraba allí olía a libros e historias. Miles de libros con sus historias, todos ellos organizados en imponentes estanterías de madera antigua, organizadas a su vez en varias filas según su género.
Ante aquella deslumbrante visión, el asombro que provocaban todos aquellos libros que esperaban impávidos reposando en los estantes se mezcló con una nueva oleada de frustración y rabia. Cada anaquel de la librería estaba rebosante de libros, los libros compuestos por multitud de páginas, todas ellas formadas por infinidad de palabras que contaban algo, con lógica o no, pero que contaban algo, y todas las palabras que formaban las páginas que componían los libros que hacían rebosar las estanterías habían salido de la imaginación y destreza de infinidad de autores. No era un pensamiento demasiado alentador el hecho de contemplar tamaña demostración de capacidad creadora y verse aún sin nada que mereciese la pena escribir. De todas formas, siempre la quedaba el consuelo de que quizá alguno de aquellos libros hubiese sido creado por la mano de un autor frustrado que, al encontrarse ante el papel en blanco, hubiese decidido salir en busca de historias y se topara con un perro vagabundo o con una guitarra rebelde.
No sabía muy bien la Joven por dónde empezar a mirar, así que se dirigió hacia la estantería más cercana a observar los libros.
“El título es lo más importante. Al igual que una persona sin nombre, un libro sin título no es nada. O si tiene un mal título, o uno común. ¿Quién va a fijarse en un libro que a simple vista no sugiere nada? A partir de una palabra o una frase, se puede conocer o incluso crear una historia”. Así, la Joven se decidió a leer los títulos y a esperar a que la llegase la inspiración.
“Herencia”, “Ideología de la razón”, “Hombres y nombres”. Estaba en la cuarta fila de estanterías empezando a contar desde la derecha, la que estaba dedicada a albergar libros sobre Historia. Los tres títulos que había leído la resultaron muy evocadores; por sí solos podrían ocuparse de forma individual de contener una historia, pero partiendo de ellos se podría formar un nuevo relato. Tendría bastante lógica decir que la herencia de la razón, daba lugar a una serie de hombres con sus respectivos nombres que basaban sus vidas en el raciocinio. O todo lo contrario, que la herencia de la razón era una lacra que una serie de hombres con sus respectivos nombres trataban de dilapidar. De hecho, ese podría ser el argumento para escribir una novela surrealista, con personajes que ante el estrecho camino de la lógica, preferían ir por las sendas más anchas, que eran las de la locura. Quizá estos serían más inteligentes que los primeros. Si vives una vida erigida sobre los pilares de la razón y la reflexión, todos los puntos a los que llegues serán fruto de la premeditación. Dicho de otra forma, no cabrían sorpresas ni eventualidades y, en el caso de que ocurriesen, habría que buscarlas una razón de ser, de forma que perderían la magia y el romanticismo de ser simplemente casualidades sin causalidad.
Sin embargo, la otra serie de hombres que viven en medio de la locura, aceptan sin mayor contemplación el conjunto de hechos e imprevistos que van conformando una vida, de forma que su propia vida se acaba erigiendo sobre un conjunto de causas que no tienen razón de ser y que ni si quiera esperan.
Y aún así, los autores de los tres libros que la Joven había encontrado –por casualidad- habían preferido hablar por separado de herencias, razón y nombres. En realidad eso no tienen mérito, simplemente se limitaban a escribir una historia que ya había sucedido. ¿De qué sirve escribir la Historia si ya ha sido escrita? Sería mucho más interesante si los tres se hubiesen puesto de acuerdo en hablar sobre el enfrentamiento entre locos y coherentes, y en como unos acusan a los otros de irracionales y los otros a los unos de racionales.
La Joven se dirigió hacia otra estantería, en busca de libros que contasen historias de verdad, es decir, de las imaginadas.
Estaba ojeando los nombres y su mirada se detuvo sólo en uno, “Sin título”.
“¿Qué puede contar un libro sin título? ¿Puede ser de amor? ¿De soledad? ¿De alegrías?”
De entre los miles de libros que la rodeaban por doquier, justo ese era el más sugerente. No decía nada, por lo que a la vez, daba espacio a la imaginación para pensar libremente que podía contarlo todo.
-Realmente el título lo dice todo.
Una voz grave la sacó de sus pensamientos, que trataban de averiguar la identidad de aquella historia, y se giró para ver al hombre alto y robusto que se había colocado a su izquierda sin que ella se diese cuenta.
-¿Lo ha leído usted?
-Yo lo escribí.
La respuesta resonó en su cabeza y funcionó como un salvavidas en medio del oleaje. De repente tenía decenas de preguntas para aquel desconocido. Si había sido capaz de escribir un libro del que sólo conocía el nombre y ya había conseguido atraerla de tal manera a su relato, podría aprender infinidad de ideas de él.
-¿De verdad es usted el autor? Dígame, ¿de qué trata?
-Depende de cómo se mire: sobre nada o sobre todo.
-Eso es imposible, los libros cuentan cosas. ¿Cuál es el argumento?
-No tiene. Simplemente quería escribir y lo hice.
-Si no tiene argumento algo tiene que tener. Por pura l si se escribe algo es porque hay algo que decir.
-Eso es cierto.
-Pues entonces, ¿de qué habla?
-De cosas. Comencé hablando sobre objetos cotidianos, todo lo que se me ocurría decir de ellos, y terminé por relacionarlos con otros conceptos más abstractos. De esa manera, empecé a escribir sobre un simple tintero y acabé por hacerlo sobre las mareas de los océanos, o sobre el pasar de las horas. Al fin y al cabo, todo tiene que ver con todo.
-Eso no es verdad. ¿Qué tiene que ver, por ejemplo, una lata con el sentido en el que giran los planetas?
-Te aseguro que todo está relacionado por el mero hecho de existir. Una simple lata y la complejidad del universo quizá no tengan nada que ver, pero si empiezas a hablar sobre ella y continuas con conceptos a los que ésta te recuerda, acabarás con la cabeza llena de ideas sugeridas por una irrisoria lata que en realidad no hacen referencia a ella pero que guardan una mínima relación, al menos en tu mente, y estoy seguro de que alguna de esas ideas te llevará a pensar sobre el sentido en el que giran los planetas. No se necesita una gran historia para escribir un gran libro, tú lo has dicho, sólo se necesita algo que decir.
Friday, 26 March 2010
Reading when travelling (or viceversa)
“The World is a book, and those who do not travel read only a page”
St. Agustine
What´s the meaning of a long delay in an airport? Is it sleeping all I can do, being my suitcase the best pillow possible?.
Any inconvenience when travelling may be turned into an opportunity to travel even farther.
Never have I travelled alone), loneliness has been chased away when means of transport are involved. Long journeys and neverending waits give me the peace and chance to enjoy some relaxed and focused reading.
So I might sit down in a busy railway station, and have an inspirational chat with William of Baskerville or Adam Dalgliesh (I haven´t bumped into Lisbeth Salander yet, she´s got lots of work to do with other travellers).Travelling and reading always mean meeting new people, imaginary or real.
So, what will the last stop be? The last page, (of the last chapter, of the last book ...) of course.
St. Agustine
What´s the meaning of a long delay in an airport? Is it sleeping all I can do, being my suitcase the best pillow possible?.
Any inconvenience when travelling may be turned into an opportunity to travel even farther.
Never have I travelled alone), loneliness has been chased away when means of transport are involved. Long journeys and neverending waits give me the peace and chance to enjoy some relaxed and focused reading.
So I might sit down in a busy railway station, and have an inspirational chat with William of Baskerville or Adam Dalgliesh (I haven´t bumped into Lisbeth Salander yet, she´s got lots of work to do with other travellers).Travelling and reading always mean meeting new people, imaginary or real.
So, what will the last stop be? The last page, (of the last chapter, of the last book ...) of course.
Thursday, 25 March 2010
Drei auf die Waffel
„Drei auf die Waffel“ von Lene März
It is a youth book from the line “Me and Me”. The book is about the teenage girl Luisa who hates her ex-friend Jan about everything. She just wants to have him away, because there is another boy Luisa falls in love with, his name is Manuele. Luisa tries to spend more and more time with him. However, Jan is often at Luisa´s home and talks to her parents and Luisa´s little sister thinks that he is just great and also spends a lot of time with him, what Luisa considers just stupid. Can they not understand what Jan had done to her? At least both of Luisa´s friends understand her and help Luisa with her problems. How will Luisa and her friends solve the problems?
It is a great book that describes the problems of some girls in love. It is a book, which is funny, but also serious and sensitive. It is easy to read and I would recommend it anyway. A lot of fun to read this book!
Nadja Hager 9b
Gossip Girl
Gossip Girl: I Will Always Love You: A Gossip Girl novel
We think the book is just great, we couldn`t stop reading it. The characters have very much personality and are described lovely. We couldn`t wait for the end of the book to read the next one. We enjoyed it to read about the connections between the three main characters, Blair, Serena and Nate. Also interesting were the wild parties and the extravagance of their lifestyle.
Every girl who wants to know about living life in New York City has to read this book. Maybe first you think it`s just about a few spoiled, rich kids, but in the middle of the book you notice that it`s a nice story about the feelings of New York`s Teens.
Just to advise to all girls reading this article!
Elena Mühlberger and Johanna Baudenbacher
9b
We think the book is just great, we couldn`t stop reading it. The characters have very much personality and are described lovely. We couldn`t wait for the end of the book to read the next one. We enjoyed it to read about the connections between the three main characters, Blair, Serena and Nate. Also interesting were the wild parties and the extravagance of their lifestyle.
Every girl who wants to know about living life in New York City has to read this book. Maybe first you think it`s just about a few spoiled, rich kids, but in the middle of the book you notice that it`s a nice story about the feelings of New York`s Teens.
Just to advise to all girls reading this article!
Elena Mühlberger and Johanna Baudenbacher
9b
Eragon
Eragon: Inheritance Trilogy
When you read the story, of course you first think it`s a bit like “Lord of the Rings” or “Star Wars”. But it`s told very exciting. All fans of “Lord of the Rings” will love “Eragon”.
While reading the story you can feel the magic and the atmosphere of this fantasy world. We also liked the connection between the dragon Shapira and the boy. It is something very special you can`t find in every book.
For all fantasy fans!
Peter Brenner and Christian Scherer
9b
When you read the story, of course you first think it`s a bit like “Lord of the Rings” or “Star Wars”. But it`s told very exciting. All fans of “Lord of the Rings” will love “Eragon”.
While reading the story you can feel the magic and the atmosphere of this fantasy world. We also liked the connection between the dragon Shapira and the boy. It is something very special you can`t find in every book.
For all fantasy fans!
Peter Brenner and Christian Scherer
9b
Die Legende der Albae
Book report: Markus Heitz „The legend of the albae, deserved anger“
Lately I read the book„The legend of the albae, deserved anger“, from Markus Heitz. The book was really exciting, as it is normal for Heitz’s books. The book resumes a spate of books, named “the dwarves”. The dwarves-books are about a threat in the “charmed land”. The albae , the cruel arch-fiends of the elbs, belong to the evil. ”The legend of the albae” is the pre-history of the dwarvess-books and tells the history as th the albae see it. The story shows the cruelty and the culture of the albae, which is associated with art, in a dark way. The action of the book is exciting and fascinating . Every fantasy-fan must have this book. It’s one of the best books I have ever read.
Lately I read the book„The legend of the albae, deserved anger“, from Markus Heitz. The book was really exciting, as it is normal for Heitz’s books. The book resumes a spate of books, named “the dwarves”. The dwarves-books are about a threat in the “charmed land”. The albae , the cruel arch-fiends of the elbs, belong to the evil. ”The legend of the albae” is the pre-history of the dwarvess-books and tells the history as th the albae see it. The story shows the cruelty and the culture of the albae, which is associated with art, in a dark way. The action of the book is exciting and fascinating . Every fantasy-fan must have this book. It’s one of the best books I have ever read.
Dominik Schwarz 9b
Der Richter und sein Henker
The crime novel "The judge and the executioner" by Friedrich Dürrenmatt, is about solving a murder.
Ulrich Smith, a police lieutenant in the city of Bern, is found shot dead by a village policeman in his car. The case is transferred to Komissär Barlach, but since he is already old and very ill, he gets a partner named Tschanz, which he chose himself.
Barlach found a revolver bullet in their investigations at the scene, which is part of release of the murderer. They also find out that S. Ulrich took often part in these events as a guest of a man named Gastmann. Since they are hoping to find out more, they go to Gstmann's residence and a guest sneaks around the house. The two policemen separate and Barlach is attacked by Gastmann's dog, Tschanz shoots shortly thereafter. Later Barlach collects unnoticed by others the revolver bullet, which is identical to the one found at the crime scene and allows the suspicion that Tschanz is the killer. Nevertheless, he makes him believe that his old enemy Gastmann is suspicious.
Several years ago, when they first met, Barlach and Gastmann joined a bet, saying that Barlach would never be able to clear up one of Gastmann’s crimes. If you want to know more about the story you have to read it by yourself.
Ulrich Smith, a police lieutenant in the city of Bern, is found shot dead by a village policeman in his car. The case is transferred to Komissär Barlach, but since he is already old and very ill, he gets a partner named Tschanz, which he chose himself.
Barlach found a revolver bullet in their investigations at the scene, which is part of release of the murderer. They also find out that S. Ulrich took often part in these events as a guest of a man named Gastmann. Since they are hoping to find out more, they go to Gstmann's residence and a guest sneaks around the house. The two policemen separate and Barlach is attacked by Gastmann's dog, Tschanz shoots shortly thereafter. Later Barlach collects unnoticed by others the revolver bullet, which is identical to the one found at the crime scene and allows the suspicion that Tschanz is the killer. Nevertheless, he makes him believe that his old enemy Gastmann is suspicious.
Several years ago, when they first met, Barlach and Gastmann joined a bet, saying that Barlach would never be able to clear up one of Gastmann’s crimes. If you want to know more about the story you have to read it by yourself.
Heiliges Essen
Lea Fleischmann – Heiliges Essen „Das Judentum für Nichtjuden verständlich gemacht“
Kurzbeschreibung:
Koscher heißt: erlaubt, gestattet. Wer die jüdischen Speisegesetze befolgt, muss bestimmte Regeln einhalten. Das bedeutet, dass das Essen nie gedankenlos stattfindet, sondern in einen Ritus eingebettet ist, der es immer wieder zu etwas Besonderem macht.
In diesem Buch macht Lea Fleischmann die Bedeutung der Speisegesetze auch für Nichtjuden erfahrbar, und sie erzählt auf anschauliche Weise, wie man mit dem koscheren Essen im Einklang mit der Schöpfung leben und jede Mahlzeit in ein spirituelles Erlebnis verwandeln kann.
Was ich an dem Buch faszinierend finde ist, dass es sehr verständlich und einfach erklärt wird. Durch dieses Buch bekommt man einen großen Einblick in diese Kultur und den ein oder anderen wird es noch wundern, wie viel es darüber zu erzählen gibt.
Short description
Kasher Means:permitted, permits. Who obeys the Jewish food laws,must obey to certain rules.That means, that the meal never takes place thoughtless, but it is embedded into rites,which turnes it into something special again and again one.In this book Lea Fleischmann teaches about the jewish food laws also for non-jewish people, and she tells in a descriptive way, how one can live with the kasher meal in conformity with god’s creation and transform each meal into a spiritual experience. What fascinates us is the fact that it explaines the jewish culture understandable for everyone. Through this book one gets a large view of this culture and you will be surprised, how much there is to tell about.
Chasing Harry Winston
Lauren Weisberger
Chasing Harry Winston
The hotly awaited novel from the million copy bestselling author of the Devil Wears Prada, Leigh, Adriana and Emmy are best friends, all leading very different lives and about to make some extreme choices... The three girls meet for dinner one evening and make a pact - they each have to change one thing in their lives by the end of the year. But will they keep to their decisions? And will their choices come at a high price?
Some of us liked this book, because the author writes very well and it is very easy to read and to understand. The others didn’t like it. The author describes the characters very well. It is an interesting book! You can also buy it in German. The German name is: “Ein Ring von Tiffany”.
Lauf, Junge, lauf
Lauf , Junge lauf
Uri Orlev
Wie der kleine Jurek durch den Krieg kommt, das ist so ungeheuerlich wie im Simplizisimuss: Er hat ein wenig Glück in einer grausamen Welt. Seine Flucht gibt Menschen Gelegenheit sich gut oder böse zu verhalten. Eine Lehre, herzerweichend.
Jurek ist ungefähr neun, als ihm die Flucht aus dem ¬Warschauer Getto gelingt und er sich allein durch die Wälder schlagen muss, bis zum Ende des Krieges. Er lernt, wie man auf Bäumen schläft und mit der Schleuder ¬Eichhörnchen erlegt. Doch die Einsamkeit treibt ihn immer wieder in die Dörfer. Dort trifft Jurek Menschen, die ihm helfen, und solche, die ihn verraten werden.
Ein ergreifendes Buch, das auf einer authen¬tischen Geschichte basiert.
Lauf, Junge lauf
How the little Juri goes through the war, thats a fantastic story: He has got a little bit of luck in his bad world. His flees gives many people the chance to act well or badly.
Jurek is about 9 years old, when he manages to get out of the Warschau Ghetto and he had to survive in the forest for his own, until the war goes on. He learnes how to sleep on trees and how to catch squirrel with a slingshot. The loneliness still brings him more and more times to the little villages. There he meets people, who help him, and those, who betray. It is an emotional book, which bases on a real story.
Tuesday, 16 March 2010
Reading music
Se leen los libros, se leen las revistas, los periódicos y los diccionarios. Pero también se lee la música. En el Aula de Música del IES La Marina llevamos mucho tiempo leyendo partituras e interpretándolas, y como nos gusta compartirlas solemos grabarlas en video para la posteridad. Invitamos a todo el mundo a echar un vistazo a nuestro trabajo. Aquí teneis una muestra: El tema de la película Amelie interpretado por los alumnos de 4 curso. Podeis encontrar mucho más en nuestro canal de youtube.
You can read a book, you can read a magazine, a newspaper or a dictionary. But you can also read music. In our music classroom at IES La Marina we've been reading and performing scores for a long time. And because we like to share, we are used to recording our music in video. We'd like to invite everyone to have a look at our musical work. This performance is from the soundtrack of 'Amelie'. You can check out much more at our youtube channel.
Airports make me read
Quite recently, I had that "lovely" experience of spending a whole day hanging out in an airport while waiting for a 2-hour flight, which eventually took longer than expected. Since we all have similar experiences, I made up my mind to devote to reading as an alternative weekend experience. That’s why, I had a book that I borrow from my working mate last week. So I had the certainty that I might enjoy reading on an uncomfortable chair of the airport, but above all this, I would discover a new world and stories to think about.The Alchemist tells many different stories, all of the related to get a moral learning. AS the crystral-man, we all pursue an aim in life bit it´s up to us to dare to achieve it. So success is something we look for and we create those conditions for the good things to happen. Luck depends on what we do and think and intelligence is shown when we are happy and we don´t miss the good things of life in the pursuit of hapiness. Surely enjoyable.
The Alchemist is an allegorical novel by Paulo Coelho first published in 1988. It follows
Cultural influence: The advertiser, an Australian newspaper, published one of the first reviews of The Alchemist in 1993 saying "of books that I can recommend with the unshakable confidence of having read them and been entranced, impressed, entertained or moved, the universal gift is perhaps a limpid little fable called The Alchemist... In hauntingly spare prose, translated from the Brazilian original in Portuguese, it follows a young Andalusian shepherd into the desert on his quest for a dream and the fulfilment of his destiny." Since then, the novel has received nearly universal praise, making it to the top spot on best seller lists in 74 countries and winning prestigious awards in
Saturday, 13 March 2010
An exihibition about Delibes at the school library
Miguel Delibes, an acclaimed Spanish novelist whose work featured gritty depictions of rural life, died Friday. He was 89.
Delibes, who had been fighting cancer of the colon for several years, died at his home in the north central city of Valladolid shortly around 7 a.m., Spanish National Radio said.
He is known for novels such as Cinco Horas with Mario (Five Hours with Mario), published in 1966, and Las guerras de nuestros antepasados (The Wars of Our Ancestors), published in 1975, and El hereje (The Heretic), publiished in 1988.
"We must remember him as a good person and a great writer," Education Minister Angel Gabilondo said in a radio interview.
Delibes started off as a cartoonist for a provincial newspaper before becoming a reporter, editor and finally a novelist.
His 50-year career culminated with him winning the Spanish-speaking world's top literary award, the Cervantes Prize, in 1993. He was also a member of the Spanish Royal Academy, the official watchdog of the Spanish language.
"I feel sorry that there was not enough time for him to win the Nobel, because he was one of those authors who deserved it, said Culture Minister Angeles Gonzalez-Sinde.
"He was a much-read writer, incredibly prolific and also a great inspiration for other artists," she said.
Delibes came from Valladolid, a city in the Castilian heartland of central Spain, and his writing reflected his deep roots there and love of rural life.
One of his most popular books, Los Santos Inocentes (The Innocent Saints), published in 1981, illustrates the impoverished existence of peasants living under a selfish and wealthy landowner.
In a dramatic scene near the end, a simple-minded peasant rigs a trap that hangs the rich man after he shoots the peasant's pet bird with a hunting rifle. The book was made into a movie in 1984 by Spanish director Mario Camus.
In Five Hours with Mario, a widow sitting by her husband's coffin muses over their time together and critiques the beliefs and social mores of provincial life.
Delibe was somewhat of a hermit, shunning limelight and crowds.
"I like open spaces. I like nature, and I also like to converse with my colleagues, face to face, or with two of them, or three, but no more," Delibes said in an interview published in 1986.
In his acceptance speech when he won the Cervantes prize, Delibes looked back on his career and said life goes by quicker for writers because they spend so much time inside the heads of their characters, neglecting their own existence.
He noted that the protagonist of one his books once commented to an older co-worker, aged 70, that "if I were that age I would die of fright."
"Now I must admit I have that same age," Delibes said in the speech. "How is this possible?"
The Cervantes Institute said Delibes's passion for the countryside — and hunting — had given him a true feel for the decline of rural life and the fragility of the environment.
His wife died in 1974, plunging him into depression and she was a dominant figure of his novel Señora de rojo sobre fondo gris (Lady in Red on a Gray Background), published in 1991.
Read more: http://www.cbc.ca/arts/books/story/2010/03/12/miguel-delibes-obituary.html?ref=rss#ixzz0i0Zug7BN
Wednesday, 10 March 2010
New technologies & reading...
* WOW! Here it is!! Watch out!!! Phew!!!
- What a game player! Which make is it???
* BOOK, it is a book...
* BOOK, it is a book...
Tuesday, 9 March 2010
The Art of Reading in Carndonagh Community School Library
In 2006, it was decided that our school library needed a bit of colour. With the help of some of our most artistic pupils, we set to work. The first order of business was to decide what form the art would take. It wasn't long before one pupil suggested that novel covers would make excellent subjects for our blank canvas. Not a bad idea!...It is a library after all. So the next day was spent questioning pupils on their absolute favourite book and author. The answers now sit proudly above the library's main entrance.Books and authors come and go as time and taste moves on, but the very best will always find a place in the hearts of young people. It's often said that a picture paints a thousand words. But so too can the writen word of these authors paint wonderful pictures in the imagination of the reader. We pay tribute to some of their art with some art of our own...
Rolling Story
No estaba dispuesto a permitir que ella destruyese todo cuanto él había creado. Sus manos se aferraron al volante; sentía cómo le temblaban, tenía que calmarse.
Resultaba irónico que, de todo el mundo, hubiera sido Sofía quien le vio conducir su “Laguna” fuera del aparcamiento. Sin duda alguna la enfermera creyó que Paula le acompañaba en el coche y, en cuanto ella hablara con la policía, todo saldría a la luz. La autopsia revelaría que Paula murió más o menos a aquella hora. Tendría que acallarla.
Era un verdadero golpe de suerte que Sofía viviera tan cerca del hospital, motivo por el cual él conocía su apartamento, ya que había ido a visitarla en varias ocasiones, cuando ella, debido a su lumbago, no podía ir al trabajo. Le bastaría comprobar el número de su apartamento para estar plenamente seguro.
Fue reduciendo la marcha de su vehículo a medida que se acercaba al edificio de apartamentos. Había una media docena de coches aparcados. Colocó el suyo entre dos furgonetas, en el oscuro y siniestro espacio que estas dibujaban. Se puso los guantes de operar y colocó el pisapapeles del despacho en uno de los bolsillos de su abrigo. Salió con cuidado, cerró la puerta del coche sin hacer ruido y desapareció entre las profundas sombras que proyectaban los edificios. Hacía frío, soplaba un viento helador y un tenue manto de nieve comenzaba a cubrir el suelo. Tenía que darse prisa.
De pronto, un sudor gélido recorrió su frente, cuando se paró a pensar que, a lo mejor, Sofía había hablado con alguna paciente en la recepción del hospital antes de dirigirse a él.
He would not allow her to destroy everything he had created. His hands gripped the steering wheel and he could feel himself trembling. He had to calm down.
The strangest thing of all was the delicious irony that Sophie was the one who saw him driving his own “Renault Laguna” out of the parking lot. No doubt, the nurse believed that Paula was with him in the car and if she spoke with the police, everything would come out. The autopsy would prove that Paula died at about that hour. He should keep her quiet.
It was a real stroke of luck that Sophie lived so close to the hospital. He knew her apartment because he had gone to visit her several times when she, because of her back ache, could not go to work. It would be enough for him to see the number of his apartment to be sure fully.
He reduced the speed of their vehicle while he approached the apartment complex. There were half a dozen cars in the parking lot. He placed it between the dark sinister shadows of two vans. He put on his gloves to operate and put the paperweight from his office in the pocket of his coat. He left out carefully, shut the car door and quietly disappeared into the deep shadows of the buildings. It was cold, an icy wind blew and a thin blanket of snow began to cover the ground. He must hurry up.
Suddenly a cold sweat ran down his forehead when he stopped to think that, maybe, Sophie had chatted with patients at the reception of the hospital before talking to him.
Monday, 8 March 2010
ENNIS BOOK CLUB FESTIVAL
Readers' FestivalThe Ennis Book Club Festival is a wonderful social and literary gathering bringing together book club members and readers from all over Ireland and beyond. Supported by Clare County Library, the festival includes author readings, discussions, workshops and walking tours through the narrow streets and lanes of Ennis. We offer sessions on how to organise a book club and advice on reading lists, chocolate tastings, events as Gaeilge and an opportunity to compare notes and meet with other Book Club members. There are four of us on the organising committee, three volunteers and one library staff member. We are ably assisted by a small army of festival helpers without whom the event would not happen. The Ennis Book Club Festival is supported by Clare County Library. Our wish is to create a festival that we ourselves would like to go to, one where we can combine our passion for reading with a great weekend away. We love meeting with other book club members and book lovers and comparing notes. We want to meet the writers to hear about their work and to hear about what they like to read. We want to get ideas on what should be included on our reading lists and to get tips on approaching new material. Most of all we want to enjoy ourselves doing what we love best - talking about reading.Organising Committee Frances O'Gorman has worked in the Library service for over 20 years and has been a book club member since 2001. Ciana Campbell was a broadcaster with RTE for 18 years. She now works as a media consultant and is a book club member. Mary Kenneally is an accounts administrator and a book club member since 2001. Paula Sheils has worked in the financial services and aviation sectors as a personal assistant. She is currently a part time counsellor and full time Mum and is a member of a book club.
DUBLIN BOOK FESTIVAL
At the moment Dublin is hosting The Dublin Festival of Books in The City Hall.
For more information go to-
http://www.dublinbookfestival.com/
The Festival will feature many events and give readers a chance to meet and discuss their work with a variety of authors.
For more information go to-
http://www.dublinbookfestival.com/
The Festival will feature many events and give readers a chance to meet and discuss their work with a variety of authors.
Friday, 5 March 2010
Book World Day
Céad Míle Fáilte A Chara,
13 may be unlucky for some but not for World Book Day as it celebrates its 13th year on Thursday, the 4th of March 2010. World Book Day is now firmly established as the biggest annual event promoting the enjoyment of books and reading in Ireland and the UK.
World Book Dayby Sharon Creese on March 4, 2010
Today is World Book Day – the ‘biggest annual celebration of books and reading in the UK’. When I was a child, there was no such thing as World Book Day, but I would have loved it if there had been!
I’ve been an avid reader for as long as I can remember, absolutely devouring anything I could get my hands on (whether it was age-appropriate or not!). I read my favourite books over and over again, to the point that I knew not only the story, but the actual text inside out and backwards. Each time I read it, I found something new and different; even in children’s literature, there were layers and nuances that you just couldn’t get the first time around.
Going back to a much-loved book is like visiting an old friend, and I still do it (different books, obviously!), yet I know a lot of people who can only read a book once – they have no interest in re-reading it. That just seems completely alien to me – I mean, how can you possibly expect to pick up everything on the first read? It’s like buying a work of art, but only looking at it once (I know, there’s a lot of ‘literature’ out there that you’d be hard-pushed to call ‘art’, but you get the drift). I love that thrill when you’re reading an old favourite, then suddenly find something you hadn’t picked up on before, simply because you know the story so well now, you don’t have to concentrate on what’s actually going on. It makes you feel like you’re part of the book, behind the scenes, in on all the secrets.
Maybe it’s a habit that has to be formed in childhood, and I’m guessing that not all children do it, since many sadly have little or no interest in reading at all (hence the importance of initiatives like World Book Day). I noticed the other day, though, that my friend’s eight-year-old daughter is fast wearing out the pages on her Harry Potter books – swap that for an Enid Blyton, and it could’ve been me!
Don’t you just love books!
Today is World Book Day – the ‘biggest annual celebration of books and reading in the UK’. When I was a child, there was no such thing as World Book Day, but I would have loved it if there had been!
I’ve been an avid reader for as long as I can remember, absolutely devouring anything I could get my hands on (whether it was age-appropriate or not!). I read my favourite books over and over again, to the point that I knew not only the story, but the actual text inside out and backwards. Each time I read it, I found something new and different; even in children’s literature, there were layers and nuances that you just couldn’t get the first time around.
Going back to a much-loved book is like visiting an old friend, and I still do it (different books, obviously!), yet I know a lot of people who can only read a book once – they have no interest in re-reading it. That just seems completely alien to me – I mean, how can you possibly expect to pick up everything on the first read? It’s like buying a work of art, but only looking at it once (I know, there’s a lot of ‘literature’ out there that you’d be hard-pushed to call ‘art’, but you get the drift). I love that thrill when you’re reading an old favourite, then suddenly find something you hadn’t picked up on before, simply because you know the story so well now, you don’t have to concentrate on what’s actually going on. It makes you feel like you’re part of the book, behind the scenes, in on all the secrets.
Maybe it’s a habit that has to be formed in childhood, and I’m guessing that not all children do it, since many sadly have little or no interest in reading at all (hence the importance of initiatives like World Book Day). I noticed the other day, though, that my friend’s eight-year-old daughter is fast wearing out the pages on her Harry Potter books – swap that for an Enid Blyton, and it could’ve been me!
Don’t you just love books!
From reading to writing...From fantasy to reality!
I find that writing frees me. I don’t know what it is, but even typing this is sort of freeing. I guess it’s just in me, like part of my soul. I’ve been reading most of my life and enjoy it. This has helped fuel my imagination, and lo-and-behold I now want to write. I was told not so long ago to keep a small notebook of things that popped into my head which, for some reason, I seem to have forgotten every single time I have a good idea. I have footnotes on pieces of paper literally everywhere and can’t find half of them. Apart from all this, I have started my first book and am enjoying it immensely. It is a fantasy/comedy/adventure/parody that tries to walk into clichés, but at the same time is quite original. The only clichés are the things I parody. I have read a good few fictional novels in my time and have wanted to point out flaws, or generally things that people don’t notice. For example, has anyone really considered that they regularly smoke what seems to be drugs in the The Lord of the Rings? Ok, to be fair I've never actually read The Lord of the Rings, but I’m told the film is extremely similar, so I thought “why not point it out?” I also base a lot of the main characters in my writing on people I know, myself included. Another thing I want to poke fun at is the way some fantasy books deal with death. Death is often seen as a man shrouded in darkness and evil - except for Terry Pratchett, who makes Death out to be comical; a being who doesn’t enjoy his job immensely and would rather read a book while waiting for it to happen.
My book will be based on another world, but in a Middle Ages theme, with dragons, dwarves, elves and of course humans. There will also be vampires, werewolves, spirits and many, many, other legendary creatures and monsters. I have so many Orders in it that it’s hard to keep track; for example, The Order of Celestial White Mages…and there are more White Mage Orders (they're like colleges, with different places to learn and different groups to hang out with). The idea is that no one will be fixed to a certain way of thinking (or as I make them think). I am working from Chapter 1 onwards (which is common with many writers) and not starting at the end or middle and working my way back. I am reading this book as I write it to seeing if I enjoy it as much as I hope other readers will.
One thing I want to do is pass beyond the characters themselves and make the reader believe that their world is real and that the places, people and creatures are real. I don’t just want to focus on the places that the main characters go, and instead try and branch out. I won’t try this in the first book, but I definitely in the future.
I’ve had these dreams all my life and I’m finally putting them together. I guess it’s just in me. I hope that soon you will be able to enjoy the results of these dreams in the pages of a book.
Seán Gallagher
Third Year
Carndonagh Community School
Co. Donegal
Ireland
My book will be based on another world, but in a Middle Ages theme, with dragons, dwarves, elves and of course humans. There will also be vampires, werewolves, spirits and many, many, other legendary creatures and monsters. I have so many Orders in it that it’s hard to keep track; for example, The Order of Celestial White Mages…and there are more White Mage Orders (they're like colleges, with different places to learn and different groups to hang out with). The idea is that no one will be fixed to a certain way of thinking (or as I make them think). I am working from Chapter 1 onwards (which is common with many writers) and not starting at the end or middle and working my way back. I am reading this book as I write it to seeing if I enjoy it as much as I hope other readers will.
One thing I want to do is pass beyond the characters themselves and make the reader believe that their world is real and that the places, people and creatures are real. I don’t just want to focus on the places that the main characters go, and instead try and branch out. I won’t try this in the first book, but I definitely in the future.
I’ve had these dreams all my life and I’m finally putting them together. I guess it’s just in me. I hope that soon you will be able to enjoy the results of these dreams in the pages of a book.
Seán Gallagher
Third Year
Carndonagh Community School
Co. Donegal
Ireland
Thursday, 4 March 2010
We are Carndonagh Community School...Viva Comenius E-Read!
Welcome to Carndonagh Community School...More than 900 boys and girls between the ages of 12 and 18 attend CCS. We are one of the most remote, yet one of the best known schools in Ireland. Until 2001, CCS was the largest school in the country with just under 1600 pupils. We have a fine tradition of music and sport. There have been a number of developments in the school during the last decade. One is the school library. From the library we will bring the concept of Comenius E-Read to the whole school. To be continued...
Wednesday, 3 March 2010
Our LOGO
Selecting the image to represent our project has not been an easy task. It´s supposed to get the idea of the project, combining the representative elements regarding reading, books, the European dimension and the associate schools.
Thus, the logo created by Caroline and Elena from Germany wants to show the idea of the thress countries, three flags joined in an arrow pointing towards the final aim: the creation of a multilingual book with the cover of the European union, the name of the programme and the dates. All surrounding the world, highlighting the associate countries in Europe, trespassing frontiers by means of reading and writing skills.
Congratulations to the winners.
Monday, 1 March 2010
Text: Our film for the foreign languages competition
On 2.11.09 we (the French class 8a) made a movie for a competition of foreign languages. Our movie is about a class who spent a night in the school with their French exchange students. But some strange things happened, the electricity failed, buglers broke in to the school and kidnapped the teacher. They concluded to search her and created groups. The groups went out and the rest of the class stayed in the classroom. One group found the teacher’s chain and one found out that the front door was closed. So the pupils were very desperate. In the end .... Look what happened!
Before we started with the shooting, we needed the script. We made groups of two and each group wrote a scene for the script. It was a little bit difficult, because we had to write all in French. And then the shooting started. We met two times for turning the movie. One time we invited some of the real French exchange students, for turning some scenes with them. It was really funny, but also exhausting. As we finished the shooting, we met for cutting the movie. We also made film music and wrote the credit. And then our movie was finished and we were proud of our work. And now we hope we will win the price, but if we won’t, we also had much fun.
Before we started with the shooting, we needed the script. We made groups of two and each group wrote a scene for the script. It was a little bit difficult, because we had to write all in French. And then the shooting started. We met two times for turning the movie. One time we invited some of the real French exchange students, for turning some scenes with them. It was really funny, but also exhausting. As we finished the shooting, we met for cutting the movie. We also made film music and wrote the credit. And then our movie was finished and we were proud of our work. And now we hope we will win the price, but if we won’t, we also had much fun.
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